Es la historia de las tripulaciones de cuatro Blenheims y los pilotos de caza que la aviación de Su Majestad pudo reunir para protegerlos en un Singapur devastado. Todo lo que la RAF pudo oponer al rodillo nipón que desde el Norte aplastaba al Imperio. Las órdenes: localizar la flota enemiga, atravesar su defensa de cazas Zero, sobrevivir a la barrera antiaérea y hundir un temible portaaviones de Flota con ridículas bombas de 227kg.
Los tripulantes de los bombarderos brindaron por última vez esa mañana en el barracón del aeródromo. Los doce hombres intuían que no volverían a reunirse. Se desearon suerte, estrecharon con fuerza sus enguantadas manos y se dispusieron a cumplir con su sagrado deber trepando a sus aparatos.
Mil pulsaciones por minuto; sus manos agarrotadas mientras los bimotores se van elevando tras el despegue. Adrenalina que satura sus cuerpos. Sudor que perla sus rostros.
En vuelo entran en contacto con los monomotores que harán lo posible para que tengan una oportunidad de lanzar su carga contra el enemigo. Su escolta. Aquellos pilotos de caza no envidian a sus camaradas. Todos ellos tienen altas probabilidades de no regresar esa mañana y lo saben, pero los tripulantes de los lentos y torpes bombarderos se llevan la palma en el reparto de boletos.
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El viaje se hace largo, casi insoportable por la tensión nerviosa. Los artilleros atentos a cualquier contacto, escudriñando cada rincón del cielo. Comunicados radio de los cazas de vanguardia que han localizado la flota enemiga despiertan a algunos de su ensimismamiento, de sus pensamientos para sus seres queridos: madres, padres, esposas. Alguno se sorprende a sí mismo rezando y pidiendo una oportunidad a Dios. Un vistazo a través del plexiglas les produce escalofríos: allá abajo está el enemigo. Toda una flota, buques artillados hasta los topes, formando alrededor de su nave principal, el portaaviones objetivo, listos para darles la bienvenida.
La escolta avisa de cazas en el área y de que tratarán de abrirles paso. Empieza el combate. Las tripulaciones observan las evoluciones en el aire de sus camaradas combatiendo con los temibles Zero japoneses. Trazadoras, humo, tableteo de ametralladoras...
Sin embargo no hay tiempo. Hay que hacer los últimos preparativos para la carga final. Su particular Balaclava. No son seiscientos en el Valle de la Muerte. Son sólo cuatro, cuatro vetustos Blenheims. Ahora pueden imaginar lo que sintieron aquellos lanceros aquél día. Un día aciago para sus familias pero cargado de gloria para el Regimiento. Algo muy similar a lo que ocurrirá hoy.
Los cazas británicos dan todo lo que tienen. Conscientes de su responsabilidad arrastran a los cazas enemigos lejos de los bombarderos. Giran, suben, bajan. Las manos agarrotadas en la palanca, crispados los dedos en los disparadores y enrojecidos los ojos repletos de dilatadísimas pupilas...
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Allá van los mejores, los más valientes. Mandíbulas apretadas, dientes chirriantes y máximas revoluciones mientras atraviesan la barrera de fuego. Las explosiones les sacuden violentamente. Las trazadoras de todos los colores viajan por el cielo, buscando sus máquinas, sus motores, sus alas y fuselajes; sus frágiles cuerpos.
Lo saben. Saben que si consiguen entrar ahí tendrán que volver a atravesar ese cinturón de fuego para salir... si es que sale alguno.
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Uno tras otro los bombarderos sueltan su carga. Hay impactos. Al menos dos bombas alcanzan la cubierta de aquella mole de acero aunque con evidentes escasos resultados.
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El segundo bimotor es alcanzado por la artillería de un destructor y se estrella. Nadie sobrevive a un impacto como ése. Los restantes bombarderos se pegan al mar, cabalgan las olas forzando gases mientras giran y alabean para esquivar las balas y explosiones que levantan gigantescas torres de agua a su paso. Ahora hay que escapar. Sienten que tienen alguna oportunidad. Pero la despiadada realidad se impone en forma de cazas enemigos que les persiguen en rumbo Sur. Más comunicados radio. Desesperadas peticiones. Cazas de escolta que pican para librarles de sus perseguidores. Más ráfagas, más humo y llamas, más muerte a las seis de los Blenheims.
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Alguno de aquellos pilotos de caza no regresará nunca. Darán su vida por tratar de salvar las de sus compañeros de los bimotores. El Alférez Fresco es uno de los que cae. Y aún así el sacrificio no puede evitar que otro bombardero sea finalmente alcanzado y derribado cerca ya de Sumatra, cuando parecía que iba a ganar la carrera... Tres familias que recibirán tres escuetos, formales y dolorosos, dolorosísimos telegramas. Y tres nuevos héroes de la Fuerza Aérea de Su Majestad cuyos nombres figurarán en la lista de los mejores. Los que lo dieron todo.
La patria tiene suerte de contar con tantos valientes y arrojados hijos. La gloria les espera a pesar de que todos los muertos del día han sido en vano: el portaaviones enemigo navega incólume y toda Singapur queda amenazada de muerte. Pero un héroe es un héroe. Y hoy fue un día de los mejores. Repleto de ellos.
Honor a los valientes.
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